Poésie de la Garrigue

Bourgogne, petit gris,

De la vigne, des jardins,

Cagoule, colimaçon,

Il ne manque pas de noms.

 

Et chez lui, bien tranquille,

Au fond de sa coquille,

Il espère la pluie,

Pour faire une sortie.

 

Escargot des jardins

Il sort tôt le matin.

Dès venue la rosée,

Début de matinée.

 

Des cornes rétractiles,

Une paire pour les yeux.

L’autre plutôt tactile,

Olfactive, c'est mieux.

 

On le suit à la trace.

Sur son pied se déplace

A l’aide du mucus,

Bien moins vite qu’un bus.

 

C’est lui qui a raison,

Sage colimaçon,

A son rythme, Il va

Rechercher son repas.

 

Salades et radis,

Des fanes, des orties,

De sa langue dentée,

Il déguste ces mets.

​

Si pas d’humidité,

C’est l’inactivité.

Il ferme sa maison

avec un gros bouchon.

 

Et pour fuir la chaleur,

il est perché parfois

sur des tiges de fleurs.

Ca peut durer des mois.